年华正好。
　　　　沉默的时候，都在微笑，他抽他的烟，我看我的远方。远方，无非是一些跨越不过的山峦，重重叠叠的岁月痕伤，还有，一脉无法截断的溪水。这时候，他会说起一些事情，遥远的或者迫近的，但总是恍惚的不成风景。在自然面前，谁都不是智者。我沉默着，让许多的爱，慢慢地变成一些想象，之后，低下头，等待天光渐渐沉下来。沉下来的天光，是一色的褐，介于灰、黑、蓝、红之间。溪水哗哗地流来流去，他的脸在烟火中若明若暗。
　　　　黑暗，悄悄地爬上来。从我们的头顶开始，一直黑到脚底的卵石中间。树稍上，月亮颤颤地挂将起来，在窄窄的溪水里，晃动着一抹晕黄。我亘古的沉默，让我轻易错过许多的期许和热望。他或许以为，这样的过程，本身就不可能结一只调皮的果，于是，在初秋的的月亮下，我们最终只能那样坐着，坐成彼此故事里的人物或者旁人添油加醋的笑谈。大石头依旧温暖着我们的身体，却无法点燃暗藏的情绪。
　　
　　　　许多年匆匆就过成一把风。我张开手心的时候，已经不仅是那几条简单的纹路。潮湿跟干燥，并不能代表一个人的手心里的所有的秘密和意愿。某些冬天，我的手心里会裂开缝隙，而我的想念会从那个初秋一直流淌过来，粉红的血水，渗透了我紧手掌的白色纱布，我把脸，窝在双手的掌心里，风过，心如刀割。
　　　　许多个秋天，一起涌来。从冬天的缝隙，春天的枝头，夏天的水流中，铺天盖地地将我淹没。我知道，有一种爱，任是你耗尽生命，都不可能找回来，可是，我却要次次挣扎之后，再被淹没。疼，便生出一些想念，一些无望，一些悔恨。只是，彼时，与他，天涯相隔，重聚，成为落了泪的苦笑。
　　
　　　　踏着青苔小径，我们向一座庙宇出发。那是一座世界上最小的庙宇，逼仄到不能容纳两个人的身体。有些东西是注定了的。若那支丢失了的竹签。书包里的那张秘密纸条。崎岖蜿蜒的山间小道。溪水里，落寞的青春时光。
　　　　院子里的石槽，有残留的雨水，浑浊而粘稠，像，我无法表明的心事。
　　　　天上的云，在秋天的高空，流来流去，流不到我们隐密的内心世界。
　　　　连别都不必道，我们彼此是彼此的风，散来散去，散到无踪。
　　　　那时，我会轻轻地哼《梁祝》。
　　　　小提琴颤抖的声音，在心尖上拉过来拉过去。我会写很长很长的句子，绵延成一条小路，想供一些点滴的爱，在上面漫步或者奔跑。但没有。所有的所有，只是沉默的想象。我在心里，在梁祝的旋律中，悄悄地凝望他的方向。
　　
　　　　转瞬冬天。冬天的镜子结了暗冰，我用了长达二十年的光阴，去专心地擦拭一面圆形的小镜，直到，胳膊僵硬，眼神模糊。镜子里，是一张沧桑的脸。镜子外，冬天从许多年前流过来。停下它匆忙的脚步，抬起头，冷漠地看着我仓惶的神色。
　　　　窗外，是流光。我看见许多纯白的丝线，落地成了旁的颜色。耳边，是呜咽的古琴，我看见两千年前的墨子，泪流满面。而我，是庄子，坐在温热的秋天的石头上面，沉默地微笑了两千年。
　　　　他抬眼，眼里是一片清爽的天。他的微笑，像月亮。他丢掉手里的烟。冬天，从他身体里流出来，流到我的身体里面。
　　　　有些光芒，是在黑暗之后耀眼。有些温暖，必须有寒冷照应才会显现。
　　　　在深夜的淡蓝的雪地里，我看见许多许多的脚印，隐隐约约而又匆匆忙忙。但，没有他的。他在九楼的阳台上，在蓝色的玻璃后面。我呢，端坐在一楼的窗前，窗帘摇动，我不是美丽的南海姑娘，已经没有红唇和白纱笼衣裳。
　　　　我轻叹的时候，看见许多的温暖，许多的灯光，许多的喜悦，在冬天里，流来流去，在我跟他之间。都在微笑，在冬天，从许多年前流过来的冬天。
　　


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